Mensagem automatica
O telefone de todas as mesas tocam e alguém atende: "Criminal, em que posso ajudar?". É uma resposta tão automática quanto os meus pensamentos, todos devidamente pré-formulados sobre você. Seria ingenuidade minha acreditar que no meio do trabalho alguém atenderia com: "Oi, meu bem, o que aconteceu? Seu marido te bateu? Ah, eu SINTO MUITO". Da mesma forma que... por que eu continuo escrevendo? E pior...
Por que você continua lendo? Sim, VOCÊ. Você nem me conhece, e se sente no direito de ler toda a porcaria que minha mente doente guarda, todas as minhas inseguranças que eu escondo por baixo de roupas sociais, maquiagens e perfumes importados. EU ESTOU INÚTIL.
E você está tendo o privilégio de ver isso da forma mais crua possível, estou aqui despida enquanto você continua lendo e continua me conhecendo. Deve se perguntar "onde isso vai parar?", eu também me pergunto. O sentido da vida é realmente enlouquecer com os traumas? E você? Você sente os seus traumas?
Apesar disso, de todo esse piloto automático, da tentativa de manter um padrão e as cortinas bem fechadas para que o público não presencie a merda que acontece no palco, ainda assim, você continua me assistindo, mas você não está na plateia, você está atrás das cortinas. E eu espero que você tenha gostado do show...
Atenciosamente,
Aguardo retorno.
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